Пушкин идёт Арбатом,
Смотрит на сытые лица,
В чёрном плаще крылатом
В каждую дверь стучится.
Пушкин читает газету,
Смотрит на мерзкие рожи.
То, что в ней пишут про "это",
Бесит его до дрожи.
"Вам ли, - таким - потомки,
Я посвящал свою лиру?"
Пушкин идёт по кромке
Смертью смердящего мира.
Небо готовит расплату,
Судьбы сметает стихия...
Пушкин идёт по Арбату.
Танки идут на Киев
Комментариев нет:
Отправить комментарий